Яна Галицкая писать стихи начала в семнадцать лет. С 2004 года неоднократно печатала свои стихи, прозу и статьи в газетах "Магнитогорский металл" и "Магнитогорский рабочий". С 2006 года - студентка экономического факультета современной гуманитарной академии.
В конце мая 2007 года при поддержке академии был выпущен первый сборник, в который вошли шестьдесят стихотворений.
В городском конкурсе молодых талантов "Дебют-2004" Яна заняла первое место. В прошлом году принимала участие в областном конкурсе, посвященном 75-летию Челябинской области, где заняла второе место.
Облако-ночь
Начиная свой путь с середины дождя,
Мокнет время, хранящее тайну,
Мне бы сделать одно: в долгий путь уходя,
Забросать это небо цветами…
Облако-ночь, едва спустившись с лестницы еще холодного неба, продолжало медленно лететь, словно не верило в то, что полет однажды закончится… Словно легкий дым, оно пыталось тайно раствориться в мыслях и чувствах тех, кто видел сейчас это небесно-феерическое шоу… и казалось, что прозрачно-воздушное облако не имеет ни точки отправления, ни конца полета…
…Быть может, единственное, для чего нужны и существуют облака в этом мире, - всего лишь бескрайний полет от солнца к луне, от солнца к звездам, от солнца к солнцу…
…Больше похоже все это на немое кино, которое имеет какой-то свой, скрытый, может, даже единственный смысл… Существовать, быть, каждый раз заканчиваясь как бы иначе, чем прежде… Ведь даже одно и то же кино каждый из нас видит по-разному, под углом своего неповторимого воображения, взгляда на мир…
Это облако не исключение. Каждый раз в один и тот же день, в один и тот же час, в одну и ту же минуту, в одно и то же мгновение тысячи разных людей, не зная, что они сейчас не одни, созерцают полет легкого облака, стремящегося улететь от неба к солнцу, от неба к звездам… И каждый из этих людей видит в этом, обычном - на первый взгляд - облаке свое - единственное и неповторимое, наполненное смыслом красивое желание… жить.
Ветер, внезапно усилившийся, принес - то ли с севера, то ли с юга - холодный осенний дождь, вот уже полчаса моросивший за привычным стеклом квадратного окна.
- Это черный квадрат, - молвит человек, глядя на расстоянии в то окно, куда, как и прежде, стучится рассерженный дождь.
- Осень, - решит другой, доставая из забытого шкафа теплое пальто.
- Скоро зима, - невольно обрадуется третий и уйдет готовиться к встрече Нового года. Заранее.
- Облако-ночь, - шепнет мне во сне потемневшее небо. И взглянув поутру в окно, я решу, что по небу точно плывет облако-ночь, закрывая собой все свободное пространство осеннего мира.
Забывая далекий рассвет, станут близкими закаты, и день сменит свои привычно-яркие, летние краски на серость зимы и беспечность черного неба.
Если можно было бы измерить скорость вращения Вселенной, звезды, облака, наконец, то каждый из нас отмечал разную скорость вращения одного и того же объекта. Парадокс.
Наша земля, словно усталое облако, стремится внести свою, неповторимую для кого-то и видимую для всех красоту в форме мечтательного художника, рисующего бескрайнее небо. Не для себя, для других… В форме молодых берез, шелестящих листвой в такт осеннему дождю… В форме того, без чего невозможна была бы жизнь каждого, кто любит и ценит живую красоту.
…Воздушное облако, безнадежно стремившееся вдаль, вдруг разрывается, словно в клочья, под звуки бушующей природы, осеннего ветра, пришедшего из ниоткуда и летящего в никуда.
Осенний невольный ветер, скованный моросящим дождем, теперь уже весело играет с тем воздушным очертанием в виде кусочков белой ваты на черном столе, что осталось от красиво летящего - пусть и в никуда - облака.
- Это слезы на сонном небе, - скажет кто-то грустно, следя за осенней погодой вот уже вторые сутки.
- Это мелкие кусочки пуха, что сотворила из облака природа, - с усмешкой отметит тот, кто понимает, что этот мир изменить сложно и что остается всего лишь смеяться над глупыми стремлениями осенней погоды.
- Это облако, словно белая соль или тающий сахар, - посчитает про себя третий и уйдет в свои привычные мечты, которым, в отличие от желаний неба, суждено реализоваться еще не скоро…
- Всего лишь осень, - тихо шепнет мне облако-ночь, на минуту спустившись с холодного неба в мои далекие сны. И, немного покружив, уснет, быть может, навсегда, ложась тенью на немое окно той усталой комнаты, где небо видно так хорошо, что нет необходимости закрывать глаза, чтобы увидеть падающие звезды…
…Осенний мотив пеленою дождя к утру снова окутает небо, целый мир и невольно замрет, ожидая новых мгновений суровой осени и созерцая новые облака, гонимые попутным ветром то ли на север, то ли на северо-запад по курсу от пристани привычных житейских и мирских забот... Впрочем, ему, далекому небу с привычными звездами и летящими облаками, конечно, неизвестно, что где-то есть и другой мир, где кто-то, как и небо, грустит, осыпая осенние листья, подобно ветру, листья вчерашних дорог, которые нельзя пройти дважды.
…Пусть за окнами май, а на душе тает снег, или под ногами кружит листва, а на сердце поют вот уже не первый день птицы, важно снова поверить в такую далекую, яркую, горящую в сердце - как в небе дорог - звезду, и важно - быть может, даже необходимо - видеть яркое солнце в моросящем и холодном дожде, и пусть не всегда природа дарит привычному миру красоту, нужно помнить, красота - это не просто кто-то или что-то, красота - это целый мир, красота в каждом, только ее нужно разглядеть единственным и неповторимым взглядом…
Письмо раненой птицы
Сегодня с утра я проснулась птицей. А еще вчера была маленьким желторотым птенцом, и эта клетка, в которой я познавала доселе этот мир, была для меня очень даже большой, и в минуты, когда моя душа начинала петь, этот дом казался мне тесным.
Вы, люди, часто говорите, что все меняется, уходит, исчезает. А я, птица, не знаю, как это - завтра проснуться без мысли о прошлом. "Конечно, кто бы говорил", - скажет кто-то из вас, из людей, если поймет сейчас мои мысли… "Типа, ты сидишь себе в этой клетке, клюешь маленькие пшеничные зернышки и ни о чем не думаешь. А у нас, у людей, все по-другому…"
Но как может быть у меня все хорошо, когда моя жизнь с самого начала была этой клеткой. Клеткой, в которой я сижу и теперь. Часто, когда вас рядом нет, я прячу голову под сломанное крыло и долго размышляю.
Как-то я слышала, что время тоже, как мы - птицы, может летать. Только как? Неизвестно. Неужели у времени тоже есть крылья? Если так, то я бы очень хотела с ним подружиться, чтобы однажды улететь вместе на волю. А там, на воле, я бы обязательно стала незримым ангелом-хранителем для какого-нибудь маленького человечка. Такого же маленького, какой была когда-то я. А время мне, наверно, помогало бы и шло не так быстро, как сейчас... Но где его найти, это летящее время?
А знаете, как, между прочим, великолепно сидеть и наблюдать, как живете вы - обыкновенные люди - за пределами моей клетки. И даже не замечаете, когда я пытаюсь пропеть вам о том, что за окном уже утро и чай на кухне давно кипит. Вы, мои добрые люди, меня всегда не понимаете и злитесь, что я снова пою свою привычную песню. Песню о вас…
…Утро. И снова я бужу вас, моих знакомых, своей коротенькой песенкой. Я так хочу вам сказать, что сегодня ночью мне наконец-то приснилось время, и мы вместе с ним сидели на огромном облаке и слушали ветер. Оно, это самое время, очень похоже на всех вас, люди. Оно даже разговаривает вашими голосами. Время - это единственный мой друг, который верит в то, что когда-то я полечу. Клетка, окно и даже эти огромные звезды перестанут когда-нибудь быть для меня помехой. Это моя мечта…
Сейчас, когда я сижу на краю своей родной клетки, я верю в мечту. Сегодня утром я снова проснулась птицей и улыбнулась ветру. Странно. Что за чувство? Кажется, вы, люди, называете это чувство свободой… Но почему мне сегодня так свободно в маленькой клетке? И почему открыто окно в этот мир, почему времени нет? Где время? Пытаюсь лететь, но одно крыло резко задевает за что-то огромное, шелестящее и зеленое…
Я приземляюсь на что-то мягкое. Земля. Теперь, когда у меня есть то, что есть у вас, люди, мне нужно столько всего сделать, а времени нет. Неужели мечта победила?
Сегодня с утра я проснулась птицей. А еще вчера была маленьким желторотым птенцом, и эта клетка, в которой я познавала доселе этот мир, была для меня очень даже большой, и в минуты, когда моя душа начинала петь, этот дом казался мне тесным.
Люди, вы даже не представляете, какой большой он - этот мир и какой он одновременно маленький и беззащитный. Его, как нас - раненых птиц - нужно беречь, а иначе однажды он станет ветром и улетит туда, где найдет для себя покой навсегда.
С уважением, ваша раненая птица
