Владимир Кутуков родился шестого июля 1960 года в селе Бекешево, с четырёх лет жил в селе Куянтаево Баймакского района Башкирии – считает его своей малой родиной. Читать маленького Володю научила мама. В первом классе сразу выучил наизусть все стихи в букваре. А когда перешёл в пятый класс, молодая учительница – его классный руководитель – приобщила мальчика к написанию стенгазеты. Заметки Владимир писал в стихах.
В деревне была хорошая библиотека. Владимиру Кутукову нравилось творчество Маяковского, он с удовольствием читал стихи со сцены. Первые лирические стихотворения написал в десятом классе.
Окончив школу, учился на агронома в Сибайском сельскохозяйственном техникуме, затем – в Зилаирском зерносовхозе. В техникуме также участвовал в художественной самодеятельности. Отслужив в армии, получил высшее образование в Башкирском сельскохозяйственном институте в Уфе. Работал агрономом в родном селе.
В начале 1991 уехал в Сибай, где трудился преимущественно на рудообогатительной фабрике Башкирского медно-серного комбината – был машинистом питателя в дробильном отделении. Когда Владимиру Викторовичу было тридцать лет, состоялась дебютная публикация его стихов в сибайской газете «Октябрьское знамя» (16+). Горячий стаж позволил уйти на заслуженный отдых в пятьдесят – и, конечно, Владимир Кутуков продолжил работать, пробуя себя в разных сферах.
В Сибае Владимир Викторович влился в литературное сообщество и стал активным участником городских культурных событий. Несколько лет назад он был редактором литературной страницы газеты «СлоВестник» (16+), название которой расшифровывалось как «Сибайское литературное объединение «Вестник». Кроме того, в круг интересов Владимира Кутукова входит авторская песня, а потому у него немало знакомых и друзей среди бардов.
В Магнитогорске Владимир Кутуков живёт с 2019 года. Он из тех деятельных натур, кто не умеет скучать: продолжает заниматься поэтическим творчеством, посещает возглавляемое Виктором Калугиным литературное объединение «Магнит», действующее в библиотеке семейного чтения № 5 имени Риммы Дышаленковой.
Предлагаем вниманию читателей первую публикацию стихов Владимира Кутукова в литературной гостиной «Магнитогорского металла» (16+).
Мотылёк
Тает воск и остывает,
Пламя манит языком,
В этот миг я не желаю
Быть наивным мотыльком.
Звёзды гаснут, исчезают,
Солнце росы золотит,
И с восходом возникает
Незатейливый мотив.
На лугу костром пылает
В синем блеске василёк,
Льёт он цвет и не сгорает:
Заметался мотылёк.
Птицы весело щебечут,
Раздаётся глас скворца,
И в стихи ложатся речи
Без мудрёного словца.
Навсегда свеча погасла,
Воск причудами истёк.
В небе расстелилась ясность,
Улетает мотылёк.
Свет сомкнулся – стал единым
И растаял мрак ночи,
На мотив и стих недлинный
Песня новая звучит.
Кузнечик
Родился он зелёненьким,
Играл с душой.
Без собственного домика
Жил хорошо.
Устроится под листиком,
Всегда в тени.
Он ноты перелистывал,
Как лето – дни.
Известным композиторам
Не подражал.
Он им и не завидовал –
Сам сочинял.
Косили травы косами,
Гребли в копну,
А он до самой осени
Играл в весну.
О детстве
Златое детство утекло,
Как вспомнишь, так тоскливо!
Там было будто всё равно
Руками рвать крапиву.
Жила там девочка одна
Малюсенького роста,
Как бы с косичками луна,
Их дёргать было просто.
Там речка тихая текла,
Там времени не жалко,
Там ванька-встанька, и юла,
И дли-и-инная скакалка.
Проводы осени
Не нужен дождик цветникам,
Последний снопик сжат,
И без единого листка
Кустарники дрожат.
Окрестности невзрачный цвет,
Снежинки первый лёт,
С вишнёвой зябкой веточки
Последний лист падёт.
Не станет солнце надо мной
С улыбкою гореть,
Пейзаж унылый городской
Оно не хочет греть.
Спокойно буду наблюдать
Сухой листвы балет.
Как просто осень провожать,
Махнув рукой вослед.
Осень поздняя
Осень поздняя, осень сухая,
Зашуршав облетевшей листвой,
Намекает: метель золотая
Скоро станет метелью иной.
Окон стёкла неслышно заплачут,
Загрустив о которой люблю,
И свернётся котёнок в калачик –
Это дело идёт к ноябрю.
Осень, марш золотой завершая,
За ошибки простит, как и ты.
По тебе я безмерно скучаю,
Как по лету скучают цветы.
Осень – время печали и грусти,
Но мне дороги эти деньки.
Рад бы в рай, но уверен, не пустят
За скитанья, грехи и стихи.
Ликуешь!
Белка, время обгоняя,
в колесе бежит.
Веточка с водой в стакане
начинает жить.
Шмель махрово-полосатый
пьёт нектар цветка.
И лучи стремятся к травам
через облака.
И беспечная кукушка
счёт ведёт векам,
Чтобы солнце новым утром
возвращалось к нам.
Ты ликуешь, восхищаясь
красотой земной.
Этому, учусь, любуясь,
у тебя одной.
В мае
Цвет с деревьев облетает,
Воздух в белых лепестках.
Так всегда бывает в мае
В скверах, парках и садах.
И скворец над домом слышен –
Заливается ручьём.
Облетает цвет и с вишен,
Что растут в саду моём.
Воробьи, взлетая смело,
Осыпают вновь цветы.
Все деревья в мае в белом.
А в каком же платье ты?
Ветерок
Растрепал ветерок
Твою русую прядь,
Бросил часть на висок,
Кинул часть на ресницы,
А мне шутки, поверь,
Надо мной не понять,
Потому как теперь
Мне ночами не спится.
Лепестки он стряхнул
На одежды твои,
И рукою махнул,
И направился к лету.
Мне помощник не он,
А мои соловьи –
Они там же, меж крон,
С ветром сонным на ветках.
Может быть
Может, зря я на свете живу,
Изводя заработанный хлеб?
Мну собою постель и траву…
Может быть, я от солнца ослеп?
Извалявшись в цветочной пыльце,
Устремлюсь в необъятную даль!
Может быть, на усталом лице
Об ушедшем истлеет печаль?
Может, после ночного дождя
Станет легче примятой траве?
Может, дождь, прошумев, уходя
Светлых мыслей прильёт голове?
Может, буду и я на коне,
Изменю что-то в жёсткой судьбе?
Может быть, посчастливится мне
Всё отдать без остатка тебе?
