Магнитка хранит в своём сердце поэтов, чей талант она огранила, и радуется их успехам, как бы далеко они ни уехали от уральских берегов. В их числе – Анастасия Эйвазова и Ренарт Фасхутдинов, ныне – жители Северной столицы. И сегодня есть прекрасный повод поздравить их и опубликовать их новые стихи.
Подведены итоги престижной международной литературной премии «Перископ-2022». В адрес оргкомитета премии поступило 216 заявок от авторов из России, Республики Беларусь, Латвии, Индии, Узбекистана, Канады и Казахстана. В состав жюри вошли известные литераторы из России, Беларуси, Израиля, Таджикистана, так что судейство было объективным, насколько это возможно. Тем удивительнее – а может быть, напротив, закономернее – результат. Ренарт Фасхутдинов получил Гран-при уже второй раз подряд! Такое редко случается в поэтических конкурсах, не правда ли. Главная награда – издание и продвижение издательством «Перископ-Волга» авторского сборника победителя. Значит, следует ждать новой книги Ренарта. Высоко оценили и поэзию Анастасии Эйвазовой – она стала призёром в номинации «Гражданские и пейзажные стихотворения».
Анастасию и Ренарта связывает общая судьба – личная и творческая. Ещё несколько лет назад они жили в Магнитогорске, сейчас эта пара – петербуржцы. Ими создан уникальный проект – морской поэтический дуэт…
Mare nostrum с латыни переводится как «наше море»
Но обо всём по порядку.
Ренарт Фасхутдинов – автор поэтических книг «Пасынок ночи» (12+), «За пределами старинной вашей карты...» (12+) и «Дудочка Крысолова» (12+). Член Союза российских писателей. Участник творческого объединения Dark Romantic Club.
Окончил филологический факультет Магнитогорского государственного университета. Работал главным редактором газеты «МаГУ – Мой Университет» в Магнитогорске и выпускающим редактором журнала о кораблестроении и судоходстве «Корабел.ру» в Санкт-Петербурге.
Лауреат литературного конкурса имени К.М. Нефедьева (2003) , победитель и призёр множества авторитетных международных конкурсов.
Стихи Ренарта Фасхутдинова в социальной сети «ВКонтакте» – «Дудочка Крысолова».
Анастасия Эйвазова – 3D-поэт. Автор книги «Чтение с фонариком» (12+). Член Союза российских писателей. Участница творческого объединения Dark Romantic Club.
Окончила факультет изобразительного искусства и дизайна Магнитогорского государственного университета. Работала художественным редактором и техническим редактором отдела вёрстки в печатных СМИ. В настоящее время продолжает заниматься графическим дизайном и версткой – в формате удаленной работы и фриланса.
Анастасия – лауреат, призёр, финалист международных поэтических конкурсов.
Каждый в этой красивой, яркой, талантливой паре – самобытный поэт. Однако внимательный читатель заметит и перекличку мыслей и образов в их стихах. Благодаря ей появился творческий тандем Анастасии и Ренарта – первый и на сегодня единственный в России морской поэтический дуэт MARE NOSTRUM, активно участвующий в культурной жизни Санкт-Петербурга и известный далеко за его пределами. Каждое выступление дуэта – это мини-спектакль с костюмами, реквизитом и музыкальным сопровождением.
Шоу стихов «Искатели приключений»
Ближе познакомиться с поэтическим дуэтом MARE NOSTRUM можно в группе в соцсети «ВКонтакте».
Немного завидую тем, кому только предстоит первое морское путешествие с Анастасией Эйвазовой и Ренартом Фасхутдиновым. Но завидую по-белому – потому что и мне предстоит ещё немало открытий, особенно если Муза останется верна двум любящим друг друга и этот мир сердцам. Всегда жду их новых текстов.
Здесь и сейчас – стихи, которые принесли чете поэтов награды международной литературной премии «Перископ».
Ренарт Фасхутдинов
Венера-13
Здесь чертовски красиво. Здесь закаты отравлены
Желтым маревом диких бурь.
Я веду с этим миром затяжную, неравную,
Изнурительную борьбу.
Все барометры сдохли, светофильтры изъедены,
Передатчик опять зачах.
Ни о чем не жалея, я держусь до последнего –
Полминуты идут за час.
Здесь враждебная почва – до мельчайшего атома,
Здесь бушует кислотный шторм.
С этой страшной планеты, восхитительной, адовой,
Мне не вырваться ни за что.
Но хотя ни шурупа от меня не останется,
С общим хором я не сольюсь.
Я «Венера-13», я советская станция,
Ты ведь слышишь меня, Союз?
Разлетевшись на части мириадами беженцев,
Угольками в густой золе,
Ты ведь держишься тоже на жестокой, на бешеной,
На прекрасной своей Земле?
Ницшеанское
Такой уж выдался нам сезон –
Не самый худший, сказать по чести,
Хотя из сотни грозящих зол
На нашу долю досталось двести.
Любое лихо из дальних стран,
О нас откуда-то там прослышав,
Хватало клетчатый чемодан
И заселялось под нашу крышу.
Пространство, радовавшее глаз,
Многозначительно усмехалось,
Купив билеты на мастер-класс
По превращению в полный хаос,
В шаляй-валяй и в шурум-бурум…
Зато отныне мы знаем твердо:
Что даже самый кривой шуруп
Возьмет какая-нибудь отвертка.
Бредя меж полымем и огнем,
Мы, Дон Кихоты и Дульсинеи,
И впрямь становимся с каждым днем
Еще сильнее…
Время для чердака
И однажды настанет время для чердака,
Деревянных балок, упрятанных в теплый сумрак,
Облупившихся сундуков и пузатых сумок,
Запасной канистры, дырявого черпака,
Для совка худого (а рядом таится веник),
Для свечных огарков, для мятых атласных лент,
Для всего, что тлеет и преет под спудом лет,
В ожидании осторожных прикосновений.
Для кассеты, еще надетой на карандаш,
Стертых ластиков, алюминиевых тарелок,
Для транзисторов и просроченных батареек,
Для вещей, которых не купишь и не продашь,
Для героя, забытого в самом начале книги,
Для поэмы, что ты когда-то недоучил,
Для иного мира, который ушел в утиль,
Но пока что не переплавился в медь и никель.
Для соседок, перетирающих, что да как,
Для отцовских фраз, записанных на подкорку.
Для твоих стихов, которым судьба – прогоркнуть,
Если ты сейчас их не вытащишь с чердака…
Анастасия Эйвазова
Бегущая по асфальту
Я забываю о нем почти что в людских потоках и суете...
На самокате летит мальчишка... Обед готовится на плите: закинуть мясо, потом картофель, обжарить перец и лук-порей. Не остановит и Мефистофель, мне тоже надо – быстрей, быстрей решить проблемы из адских списков во избежание метастаз. Ведь замер вечер на старте низком, а значит, лучше нажать на газ, точнее, просто надеть кроссовки (мне будет легче без каблуков) и взяв, что нужно, нырнуть в массовку, чей хор привычен и бестолков: «Скорей бегите скупайте гречку, ведь сахар снова подорожал...», «Зачем нам танки?..», «Держите свечку...», «Рожайте срочно, кто не рожал!..», «Всех несогласных убрать из чата...», «Есть кот и кошка, но нет котят...», «А на канале идут «Девчата», их тоже где-нибудь запретят, хоть раньше было – не то что нонче...»
А мне вдруг чудятся паруса, а я вдруг слышу его все громче, оно такое – не описать... Как будто шаг – и взлетят ошметки: рванет под городом динамит... Но я стою, и стоят высотки.
И море снова во мне шумит...
Эффект плацебо
Сегодня вечер покажет фильмы,
И на балконе осталось место.
Здесь, не пугайся, немного пыльно,
Немного странно, немного тесно.
Но тут случайных почти не будет,
И в этом тоже – эффект плацебо:
Сюда приходят смешные люди,
Что успевают смотреть на небо.
Пока другие живут, как в коме,
Бредут устало, лежат во мраке,
Им просто хочется по-другому
Дышать, смеяться, любить и плакать.
Не через силу и не с одышкой,
Пока цветное не станет белым.
А так, как будто не гаснет вспышка,
И словно парус к спине приделан.
Здесь можно долго сидеть и слушать,
Как неофиты хрустят попкорном.
Смотреть и видеть, как чьи-то души
Взлетают медленно и покорно,
Как их дробленые оболочки
Совсем без веской на то причины
Вдруг собираются по кусочкам, –
И боль становится излечимой.
Снаружи – небо, на небе – поле.
Внутри – свобода, а глубже – чудо.
Все больше света, все меньше боли.
Закат не гаснет, и он повсюду.
И свет струится, горит подкожно,
На мозг не давят многоэтажки.
Смешные люди – здесь все возможно –
Бегут по небу и рвут ромашки...
***
Встречай меня, море! Я только что с неба. Мои чемоданы полны сувениров. Там голая правда, бессонная небыль и детская тайна со вкусом пломбира. Там запах печенья и боль от занозы, туман сладковатый над свежим какао и дружба навеки… Вот только, серьезно, того, что осталось, – так мало, так мало. Лишь два чемодана, две запертых бездны. Все собрано в кучу, спрессовано крышкой...
Того, что осталось, так мало. Но честно, того, что случилось, – хватило с излишком. Я – маленький прочерк, дитя девяностых. Листок, что был вырван судьбой из контекста: бесшумный, бескрылый, бесцветный, бескостный. Без права на счастье, без права на бегство. Не жить полноценно, а быть постояльцем: привыкнуть нельзя, а что делать – не знаешь. Берешь себя в руки, в холодные пальцы – и долго сжимаешь, сгибаешь, сминаешь...
Но хватит о грустном. Что было, то было. Когда на песке разложу я вещицы, ты смоешь их пеной, как пеной от мыла, поскольку не это должно сохраниться: не груз ожиданий – массивных и важных, а в собственной сути большие изломы.
Я – твой невесомый кораблик бумажный. Встречай меня, море! Я дома!
Я дома.
