Это первая публикация «в бумаге» автора, который пишет стихи под псевдонимом Белый Воробей. Те, кто подписан на его паблик «Белый Воробей, или Стихотворная игра в бисер» в социальной сети «ВКонтакте» (18+), слышали его голос в аудиороликах, но не знают, как он выглядит (вот и у нас вместо фото – рисунок из его поэтической группы в «ВК»). Белый Воробей выступает на стендапах Магнитогорского литературного клуба, но «светиться» на видеозаписях отказывается категорически – а потому для истории остаются клипы с изображением, сгенерированным искусственным интеллектом.
Тем больше поводов приходить на встречи МЛК (их анонсы можно найти в паблике клуба в соцсети «ВКонтакте», 18+) – и радоваться сюрпризам от Белого Воробья. Стихи он читает превосходно, а главное, каждый свой выход к микрофону превращает в увлекательное представление: гадание на сборниках лирики, поэтические загадки и всевозможные творческие провокации.
Знакомы мы лет 20, если не больше. Впервые наши пути пересеклись на Грушинском фестивале в начале 2000-х. С тех пор только имя и знаю – Сергей. «Фамилия? Называйте меня просто Белый Воробей». Да, я тоже люблю одноимённую песню Елены Фроловой:
Мой белый воробей живет на свете белом,
Чирикает как все другие воробьи.
Но как бы он ни жил и что бы он ни делал,
Все песни об одном – о неземной любви…
В чём причина инкогнито? Дань моде и литературным традициям Серебряного века русской поэзии, желание оставаться в ореоле загадочной неизвестности, природная скромность, социофобия? Сергей ответа не даёт. Что ж, стихи его так самобытны и талантливы, что наша литературная гостиная, где обычно в качестве пропуска просят фото и краткую биографическую справку, готова распахнуть для него свои двери.
Для Белого Воробья поэзия – младшая сестра музыки, которая заполняет всё вокруг нас. О себе он говорит: «Я адепт аудиального дзена и сторонник фонетической интерпретации-реализации вслух любого поэтического материала, полагающий, что поэзия в буквенно-бумажном виде – всего лишь нотная запись, подобная высушенному энтомологическому гербарию из цветков-букв и бабочек-слов, которая требует «оживления» текста через речь, произнесённую вслух...»
Он вообще мастер нетривиальных формулировок. Собственное поэтическое творчество идентифицирует как «иррациональный и нонконформистский постмодерн, или фонетически реализованный дзен под рабочим названием Стиходелический Рифмогенез».
Посетителей нашей литературной гостиной Белый Воробей просит знакомиться с его стихами, непременно читая их вслух.
Нёбо неба,
или Арбузный август
Арбузный август холоден и грустен
(перекатилось за экватор наше лето!),
плодово-ягодно накормит и отпустит,
к зиме заранее
бронируя билеты.
А календарный таймер флегматично
легко отстукивает лета половину
цветущей зеленью и хокку птичьим,
воспоминания заку́поривши в вина:
...ромашковый, клубничный и вишнёвый –
букет из полевых и терпких трав,
где послевкусием на небе нёба
щекочут перьевые облака.
Арбузный август холоден и грустен –
перевалило наше лето за экватор:
песочным временем в сентябрьское устье
стекают дни
и тают в Лету безвозвратно.
Подсолнухов поля, ржаные волны хлеба,
пока запрятанного в дружных зёрнах и колосьях.
Над ними высоко – под самым нёбом неба –
стрижей и ласточек
звенящее многоголосье.
Половозрело рыжее Ярило – конопато
(на гормональном фоне – чири-грузди).
Перешагнуло в спелость наше лето... за экватор:
арбузный август –
холоден и грустен...
Наполовину похудевший календарь подскажет:
в сезонной кругосветке не бывает грустно!
Перекатилось грузно
за экватор лето наше
зелёными меридианами арбузов.
После дождя
Облако яблоком обволокло
обликом мякоти гладкого бока –
сочное в зареве дня волокно
на восходящих воздушных потоках.
Окнами пасмурной мимики гроз
ухают вспышки простуженных молний.
Оком ли, взглядом ли... в полную горсть
малые при́горшни черпают волны.
Водные струны, линялые нити,
в кипящих потоках пузырчатый взрыв...
Кровельный шум перепонок храните
и стук по карнизам читайте навзрыд!
Яблоко облаком обволокло
вспоротым боком о сочную мякоть...
Зарево радуги выбьет окно
поступью робкой
расплаканных пяток.
Свет Мой, Зеркальце...
Пресловутое «утро – мудренее»
неизменно приходит, но не мудреет.
Свет Мой, Зеркальце, кто здесь дурнее?
Кто, сгорая, нисколько не греет?
Впрочем, что говорить...
тут сказать-то и нечего!
Как слова ни выцеживай тщательно.
Всё поверхностно, грубо и опрометчиво
у поэта, артиста, писателя.
...Хочешь, будет тому порукою:
как смогу тебя убаюкаю?!
Рукавами-рифмами и руками-звуками
буду петь тебе колыбели сутками.
Несказанно непредсказуемо,
что небла́гоприя́тно скажется
на моральное, на разумное...
под иконами новых гаджетов.
Хочешь, будет к тому молитвою,
моногамною, монолитною.
Я продлить смогу утолить твою
жажду пинтами или литрами...
За удачей кровопролитною...
утешение да смирение
и служение Айболитово
в Донкихотовом озарении.
Хочешь, будет о том балладою...
Подберу тебе строки свежие
и на шею надену ладанку
да забуду глаза нездешние.
Пресловутое утро...
не мудренеет,
но приходит в пурпуре,
алым тлеет.
Свет Мой, Зеркальце,
будь смелее.
Отрази того,
кто живёт без тени.
