Я – поэт...
Ах, защемило сердце
От исключительности выбранной судьбы!
Я поэт, и сало с перцем
Не для меня, не для моей борьбы!
Моя борьба не терпит пошлой прозы,
Как сало, мыло, бритвенный станок,
Ведь что от этих слов, скажите, пользы,
Когда б я вставить их в свой стих не мог!
Есть более красивые созвучья:
«Неразделенность», «слезы на ветру»,
«Душа поэта», «поиск доли лучшей»,
«Эфирный образ», «боль за всю страну».
И я стою на остановке пыльной
И плачу от того, что я поэт,
Еще не признанный,
но чувственный и сильный,
Почти что гений, лучшей жизни свет.
Ведь что вы знали бы об этой самой жизни,
Когда б я вам ее не объяснял?
Но я поэт и я служу Отчизне,
Чтоб ты, рабочий, в ней спокойно спал!
* * *
«Я часами могла б целоваться с тобой
И в твоей держать свою руку,
Но не буду тебе ни женой, ни сестрой,
И вряд ли стану подругой.
Я любовницей страстной не буду тебе,
Ты – отцом не станешь мне нежным,
Я не чувствую грех, совершая его,
И молюсь, обнимаясь с грешным.
Знаю, вряд ли сумеешь ты оценить
Все слова – что молча и вслух,
Может быть, предпочтешь потерять
эту нить,
Утомившись от долгих разлук.
Моей странной любви неразборчивый шрифт
Не сумеешь, увы, разобрать,
Ни портретов не будешь хранить, ни стихов,
Возжелавши однажды порвать.
В мой трепетно-нежный, волнующий мир
Не добраться путями иными,
И взглянуть в полмгновенья,
в полсердца вокруг
Ты не можешь глазами моими!
Я с тобой вся хотела быть обнажена,
Но мужчина ты, все ж, а я женщина…
Мне примером для верности
твоя стала жена,
И сама я с другим повенчана...»
Мария БРОДСКАЯ.
Я б часами не смог,
ни минуты не смог бы!
Я б часами не смог целоваться с тобой,
Свою руку державши твоею, –
С незнакомою тетей, совсем не сестрой,
Не женой, не подругой – не смею.
Ты не станешь любовницей, страстной притом,
Я в ответ быть не папой клянуся,
Таким образом, мы не устроим притон,
Я, избегнувши грех, помолюся.
Знаю, но не уверен, смогу ль оценить
Все, что скажешь ты молча, не вслух.
Я б и нить поискал, но какую же нить?
Словом, видишь сама: я – лопух.
Твоей странной любви неразборчивый шрифт,
К счастью, нет мне нужды разбирать.
На портрет и стихи наложу жирный гриф:
«Не взжелать, не вскрывать, чтоб не рвать!»
Верю на слово: нежен, волнующ твой мир,
И пути в нем все больше иные,
И взглянуть без пол-литры,
без вздрога вокруг
Я бы смог лишь глазами твоими.
Ты такая вся хочешь быть голая вся,
Но с мужчинами дамам не должно!
А кто хочет, те женами делаются;
Лучше быть поэтессой – не сложно.
* * *
«Люблю детей, но хамства не люблю».
Вера БЕЛАЯ.
Люблю по-крупному
(и в океане льдина)
Люблю природу я, но кухни не люблю,
Хоть связи между ними еле зримы,
Но по большому счету – если я соплю,
То сап ведь отзовется в небе синем?!!
Жить по большому счету – это мой девиз,
Ведь при таких масштабах все едино:
Дитя, хамло, природа, кухня, бриз,
Мой сап, мой стих и в океане льдина.
Вы не смущайтесь тонкою игрой
Переплетенных смыслов, спрятанных значений.
Все – часть чего-то, а ночной порой –
Настолько часть, что мозг любой
введет в смятенье.
Ну показалось мне, что хамство – часть детей...
Или они часть хамства?.. в общем,
здесь все вместе!
Люблю природу – всем есть место в ней:
Дитям, хамлам, кухаркам, поэтессам.
* * *
«Шепотом жду, как засну».
Артем ИЛЬИН.
Звуковые сопровождения
Я шепотом жду, как засну;
Засну – тихим шепотом встану
И вслух затопчу всю росу,
Что в травах шевелит устами!
Потом благим матом сбегу
С пригорков вполголоса спящих,
Беседой себя развлеку
С волной во всю глотку спешащей.
Слова полной грудью вдохну,
Но ими бросаться нет прока,
Я их аккуратно в строку
Впихну, пусть без смысла, но громко!
* * *
«Что-то безумно-нежное,
Нежное до безумия,
В сны мои вторглось видением
Или, быть может, раздумьями?
.................................................
Что-то безумно минорное...
Дождь Ваших глаз печальных?»
Анастасия СЕМЕНЦОВА.
Дожди, снега, глаза и уши
Что среди ночи в сон мой вторглось,
Безумно-нежно растолкав?!
И не раздумья ль встали в горле,
Глазами капнув с потолка?
Но так нечестно, я спала ведь,
Раздумьям места нет во сне.
Но... глаз пролился дождик плавный,
Безумно мокрый по весне.
Безумный дождь глазных миноров
Заставил думать и во сне:
Мол, хорошо, не шел в ту пору
Ушей печальных Ваших снег.
* * *
«Она ушла и мне не сообщила,
Куда она ушла, мне не сказав...»
Евгений МОРОЗОВ.
Уходя, извести многократно (или Давайте мазать
масло маслом)
Она ушла и мне не сообщила,
Куда она ушла, мне не сказав,
Покинула меня, не доложила,
Куда пошла – вперед или назад.
Она не объяснила, что уходит,
Дала б понять хоть знаком, что пошла!
Я думал, просто так по кругу бродит.
Ан нет! – за поворот и все, ушла.
Хотя бы извещение прислала,
Мол, данным извещаю: ухожу.
Так нет же, мимо рысью проскакала,
А я ей вслед тоскливо так гляжу.
Сказать два слова, разве это трудно?
Поставила б в известность: все, иду.
И я бы, просыпаясь поздним утром,
Уж знал бы, что записки не найду.
Записок, телеграмм и сообщений,
А также факсов, писем и т. д.
С любимым в заголовке словом «Женя»,
Тогда б я не искал уже нигде.
А так она ушла, не соизволив
На точку назначенья свет пролить,
Так фигли мне тогда с судьбою спорить –
Я буду продолжать себя любить.
* * *
«Фиалка чахнет
На светлом моем окне.
Смотрит тоскливо
На мир сквозь призрачный свет.
В венах – вино палачей».
Елена ШУВАЕВА-ПЕТРОСЯН.
Что чахнет и что течет
Пригорюнилась фиалка
На возвышенном окне,
Но ее ничуть не жалко –
Жалко, в венах пива нет.
